BB姬《20201024》
一粒草籽
拎着手姬弹
耳机放着万众一心
四野响起了岁饥民疫的预言
草籽埋进一片泥土
留下那枚零点计时器
万籁俱寂而静待着
岁月的放肆爆炸
防水，贴三首自译的布考斯基的诗：
《纵队》
避免那些莫名其妙的事
对我来说总是一种必然。
所以在1942年的这一天
我21岁
坐在公园的一张长椅上
连同其他流浪汉
像他们一样
当战车
驶过时
士兵们在他们
通向战争的路上
士兵们看见了
我
仇恨我
开始对我
喊叫咒骂
问我到底想啥呢
我在那儿干嘛呢！
我是唯一的年轻流浪汉
在公园里。
士兵们想让我
和他们在一起。
他们的整个纵队
冲着我
尖叫和诅咒
当他们
驶过时。
接着纵队
消失了而老流浪汉
挨着我的那个
问：“你怎么
不服兵役，
孩子？”
我站起来
走去图书馆。
我进去后
找到一本书
在一张桌子旁
坐下来。
我开始阅读
这本书。
它的意思
对那时的我
来说
太深奥了。
所以我把它
放回书架
走到外面
继续等待。
《墨西哥斗士》
坐在床上看电视
墨西哥拳击比赛
在一个凉爽的十一月夜晚。
赛马道上度过了很棒的一天，9赌
7中，有两发射远了。
没关系，我现在看着斗士们
正努力拼搏，展现出的勇气胜过
有型
而在前排的两个肥胖的男人
交头接耳，
毫不在意
正为了他们作为人类的存在
战斗着的
拳击手们。
坐在床上，我为每个人感到悲伤，
为所有挣扎着的人们
无论哪里，想方设法按时交纳房租，
想方设法弄到足够的食物，想方设法
睡一夜安稳觉的人们。
这一切都令人精疲力尽，直到你死
都不会停止。
好一场的马戏，好一场的表演，好一场
闹剧
从罗马帝国到印法战争，
再到这里！
现在，一个墨西哥男孩
把另一个击倒在地
人群在尖叫。
倒地的男孩在数到9时爬起来。
他向裁判点头表示他
准备好继续战斗了。
斗士们冲到一起。
就连前排的胖子们都
开始兴奋了。
红色的拳套们猛烈地击打空气和
脸孔和深褐色的
身体。
然后
那个男孩又倒地了。
他平躺在地上。
结束了。
这该死的事情结束了。
对于那个男孩，没有人知道他现在
要去哪里。
对另一个男孩来说，会好上那么
一小会儿。
他笑得与世界
同步。
我关掉电视。
过了一会儿，我听到远方某处
传来枪声。
生活的较量还在继续。
我站起来，走到窗前。
我感到不安，我是指
对于人和事，事情的
方向感到不安。
然后我坐在床上
任思绪纷纷，我无法
理解。
然后我强迫自己停止思考。
有些问题没有答案。
搞什么鬼，今天我赌马9赌7中，
即使在这么多无关紧要的事里
也算件事了。
你要做的是不管运气如何都要假装
你知道的比你永远也不会知道的
多。
对吗？
《商业》
我以前开那些卡车太辛苦了
时间太长以至于
我的右脚只要
踩下油门
就会死掉。
运货接着运货，
一次14小时
每小时1.10美元
跑私活，
在城里最坏地区的
单行道上。
在午夜或正午，
在高楼间赛跑
在你目的地的
货运电梯里
总是带着某种已死或垂死
的臭味，
一部自动电梯，
通往一个巨大明亮的房间，
没有遮罩的灯泡
悬在许多女人头顶
令人如此不适
每个人都弯着腰沉默地伏在一台机器上，
被计件工作
活活钉死，
然后我把包裹递给
一个穿着红色吊带裤的
狗娘养的胖子。
他签字，撕开廉价的
包装纸
用他的圆珠笔，
这就是权力，
这就是工作中的美国。
你想当场
杀了他
但又撇下那个念头
转身离开，
走进那部充满尿骚味的
自动电梯，
他们也把你钉死在十字架上，
工作中的美国，
他们把你的肠子撕下来
还有你的脑子和你的
意志和你的精神。
他们把你吸干，然后把你
扔掉。
资本主义制度。
职业道德。
利润驱动。
你想起父亲的话，
“努力工作，你就会得到
赏识。”
当然，前提是你得
干的比他们付的
多的多。
走出巷子，再次
走进阳光，
陷入拥挤的交通，
规划到你下一站的路线，
最佳路线，节省时间，
这些技巧你一窍不通
而实际上一想到
所有要运的货仍摆在眼前
会让你
发狂。
一次计一件，
小心缓缓地来回穿梭在
其他干活的司机之间
他们也没有任何关于危险，
现实，激情或
同情的概念。
你能感受到绝望
从他们的车里
逃逸而出，
他们的生活毫无希望
和你的一样
麻木不仁。
你突破了他们的
包围圈
驶向你的
下一站，
1952年在洛杉矶
驱车穿过熙熙攘攘的市中心，
臭气熏天宿醉未醒
没时间吃午饭，
没时间喝咖啡，
你在10号路线上，
一个新人，
给这个新人这些
混蛋的路线
看他能不能吞下
鲸鱼。
你低头一看
油针在
红线上了。
快没油了。
太他妈的糟糕了。
你加大油门，
单手掏出一包脏兮兮的火柴
点燃一根熄灭过的
香烟。
狗屎的世界。
